No dejo de pensar en la poesía
que colgué en tu pelo
asida de la nada
porque la gente nos miraba con envidia
y para celebrarlo
nos besamos
en el Arco de la Estrella
y en el balcón de tu escote...

Nos gusta llamarlo evoluciòn emocional pero...

...siempre acabamos escuchando
a Franco Batiatto
y así,
no todo está perdido,
dijiste entonces
en sujetador
y despeinada.

Huele a Cádiz tu piel
y eso imposibilita
todo atisbo de cordura.

Voy a celebrarte.

Te jodes, levàntate del suelo y sacùdete el polvo.No digas luego que no te lo advertì, hasta los relojes parados aciertan dos veces al dia...

Nadie puede acceder a determinados lugares de mi alma.No pasar.Peligro de muerte.

Rehabilitaciòn emocional con recaìdas.

Ya me escayolaron el corazón una vez
y no tardaste en venir,
presurosa
a escribir tu nombre
en cursiva
en mi escayola…

Después llovió toda la tarde.

Supe reir recordando
cuando tuve el alma en cabestrillo
y lo aparatoso de mi tropiezo..

Necesario fue pero inevitable
alejarme de tus cuidados paliativos.

Sólo querías tenerme en cama.

Un poeta no necesita fotografiarse desnudo...

He vuelto y esta vez con un cuchillo entre los dientes...poco me importan ya determinados seres humanos con piedras por corazòn.
La virtud de sobrevivirte me ha hecho màs fuerte, este juego està ganado por fin...
Me felicito y me admiro.

Me cae bien Ray Loriga 1.

Me cae bien Ray Loriga...es asì y punto.Me parece un escritor distinto aunque para muchos sea un autor encasillado... o un chulo a pie de barra (o ambas aceptiones).

Al principio de su carrera escribiò unos pequeños relatos de apenas treinta lìneas muy interesantes...

... ya se intuìa a un autor cuyo mundo habita en la originalidad propia de una generaciòn sin muchos decoros morales, culta y capaz todavìa de arrancar media sonrisa...distinto por ser un gran conocedor de los sentimientos que importan y practicar una literatura fresca, interesante y cercana.(Cada dia màs necesaria).

Es un grande del panorama literario actual y me da la impresiòn que también es un tipo de puta madre...

por cierto, mi vida actual me recuerda mucho a cualquiera de esos personajes urbanos pero inadaptados que volaban en motos y se chocaban contra semàforos ardiendo...en cada esquina un banco y en cada banco una deuda...

...en sus pequeños relatos de whisky, cine y mùsica...ah claro, y yo empiezo a hablar sòlo de amor...(miedo,aquì va a llover, encore.)

Casablanca y las formas de Sam...

Usted le trae mala suerte, por favor olvìdele!!

A pasado mucha agua bajo el puente...

He regalado gran parte de mis pocas posesiones, he vendido mi piso sin soltar una làgrima y he cargado mi coche de libros y ropa. Ya no hay quién pueda pararme. Se lo diré a mis padres cuando llegue a Bilbao. Soy un afrancesado huyendo de una terrible dictadura...

MV.MG (3)

El tiempo pasarà...(la Gestapo da instrucciones de còmo actuar).Hay un precio por mi cabeza...Nos casaremos en Marsella.Yo también te quiero mucho y odio esta horrible guerra.

No country for me...

No escribe el poeta (8)

Y en el otro extremo estaba el suicidio, considerado por él como un acto de cobardía para alguien de su edad o más bien de valentía extrema. Además tenía que llamar a su madre...

No escribe el poeta (7)

-Qué tal madre?
-Voy con tu padre en el coche porque vamos a bla bla bla...
-Qué bueno! Por aquí muy bien...
-Qué has comido?
-Me hice unas gambas al ajillo con pimentón y bueno...riquísimas. Por cierto, el salmorejo lleva agua?
-Noooooo. Sólo el jugo que deja el tomate...
-Vale, es que tenía pensado hacerlo para unos amigos que comen en casa hoy conmigo.
-Vas a venir pronto?
-Sí, sí...es que tenemos mucho trabajo ahora pero sacaré un hueco lo antes posible...
-Es que todos me preguntan por ti y tu padre y yo tenemos ganas ya de verte...
-Y yo. Oye tengo que dejaros que me están esperando...

Apaga el móvil y camina hasta casa. Calienta un poco de pan y toma unas pastillas para dormir. Se despierta llorando a las cuatro de la mañana, así lo indica la almohada...es pronto incluso para el churrero. Enciende un cigarrillo y escucha cómo crepita, este sonido le acompaña toda la noche.

No escribe el poeta (6)

Esta vez, he bajado antes de llegar a tu parada y he caminado tarareando una canción inventada para la ocasión, he pensado en nosotros y en todos los hijos que no tendremos nunca. También he pensado en tu sonrisa y en los nombres que no les pondremos.
El conductor de otro autobús me dice algo a través del cristal, no lo entiendo y como diría Santi, un carajo me importa...

No escribe el poeta (5)

Son tremendamente curiosas las relaciones sociales...cómo la gente que más has querido desaparece de tu vida para no volver jamás. No es curioso, es triste. Lo curioso es que no acabamos nunca de aprender esta lección. El ser humano es despreciable en muchos sentidos y yo, últimamente, en casi todos.
La última noche que estuve con Isabel discutimos en la cama. Horas antes habíamos estado fumando y cantando Across the Universe y todo aquello de que nada cambiará mi mundo. En horizontal siempre pasan las mejores y peores cosas de la vida.

No escribe el poeta (4)

Me he dejado barba, no es sólo por dejadez, no quiero ver mi cara y mucho menos que la gente la vea, no me reconozco frente al espejo y ya hace mucho que proyecto una imagen que no quiero. Estoy demasiado delgado, he perdido la masa muscular que tenía en verano y hace tanto que no boxeo que tengo miedo de romperme la muñeca con sólo dos golpes.
Mis amigos han aprendido a distinguir mis motivos estéticos y su relación emocional, por ejemplo, corbata negra, mal. Tal vez me esté convirtiendo en un manual de uso.

ya me escayolaron el corazòn una vez...

No escribe el poeta (3)

(No sé escribir nada que no viva o haya muerto en mí).

Tengo veintinueve años, una licenciatura inacabada y una pequeña estrella tatuada en mi muñeca izquierda.

Es martes, es invierno todavía y no tengo a nadie con quién envejecer y alguien dijo que esto es lo más triste que le puede pasar a un hombre. Ya ni si quiera me anima la posibilidad de comprarme otra camisa y esto debe ser una señal inequívoca de mi aproximación al apocalìpsis. No quiero ir al campo a pescar, no quiero ver cine de Peckimpam, tampoco quiero beber hasta mañana y por supuesto no quiero escribir.
Esta historia es terrible, ya lo sé, pero ni siquiera me doy pena...

No escribe el poeta (2)

Era viernes y como cada viernes, no tenía planes, no tenía dinero y por supuesto, ella no le llamaría para preguntar qué tal le estaba tratando la vida y eso era demasiado para su mente atormentada. Ella le dejó de llamar, sin más. Un día se diò cuenta que ya llevaba un mes sin saber de ella y comprendió que había encontrado una vida mejor, un amante mejor o tal vez había muerto...En cualquier caso, él ya no tenía fuerzas ni ganas de intentar recuperarla, esa sensación de haber perdido cosas importantes ya era un sentimiento acomodado en su cabeza y claramente no le sentaba nada bien. Estaría con otro tipo, seguro.

(Se tumba en la cama descalzo, en vaqueros y enciende un cigarro que no acaba).

No escribe el poeta (1)

De vuelta al piso suena el móvil y recuerda en ese instante que ha olvidado su cita con el psicólogo, todo un mes esperando este día y lo ha vuelto a olvidar. En su fuero interno piensa que ya no le sirve de nada ser escuchado por una persona que realmente no sabe de su problema. La verdad es que no lo ha olvidado, lo cierto es que ya no tiene fé en el doctor y por momentos, la idea de abandonar el tratamiento le va pareciendo más acertada. Pero no es el doctor quién llama, es su madre y decide no responder por miedo a transmitirle sus sentimientos.
La vida es realmente una fiesta de disfraces y él ya no sabe qué careta ponerse para no preocupar a tanta gente.

(Llamo por teléfono a Virginia W. y le pido que me salve la vida. Ella lo vuelve a hacer).

Estàs tan lejos de mì que ni siquiera puedo acariciarte con mis pestañas...

Tengo mucha suerte,lo confieso, pues he conocido el amor en el mismo instante que tù...Cuando decidì largarme de ese paìs y en otras flores..en el tiempo lento que me recuerda que existes despacito en mi...y yo escuchando todavìa a Nina Simone.

No sé escribir nada que no viva o haya muerto en mì...fantasmas que me acarcian cuando duermo.No dejo de pensar en la poesìa que colgé en tu pelo porque la gente nos miraba con envidia y para celebrarlo nos besamos en el balcòn de tu escote...

Besos de cine. (Mejor que tù)

Todas esas bellas actrices
que me observan
estàticas y panoràmicas,
colgadas en blanco y en negro
y que fuman con desesperaciòn,
me quieren mejor que tù.

Comprendì entonces
que no podìa pedirte
un beso frìo y cinematogràfico
como a ellas,
y que tampoco podìa
atravesarte con una chincheta...

Cita en el dentista.

Lo que fue una sonrisa limpia y desenfadada
es hoy cita urgente en el dentista.

Las fotografìas
pocas veces mienten
y evidencian
que muchos dientes juntos
no es motivo suficiente
para ser feliz.

El pobre fotògrafo nos miraba
sabiendo de antemano
que eso no era amor.

Y por pudor o profesionalidad
no quiso cobrarnos el revelado.

MV.MG (2)

Y ahora, tu recoges aquello que esperastes pacientemente y todo tiene màs sentido en esta vida.Eres genial en el sentido màs amplio de la palabra.
Pedimos otro gin tonic?Tenemos mucho que celebrarte.

MV.MG (1)

Ayer hizo una vida que nos conocimos...y sin embargo nunca olvidé tu nombre ni los motivos que nos unieron tanto.Tù sabes bien que me perdì en noches como ésta y yo sé bien que me ibas a buscar en gabardina y con tu gato.También sé que has llorado en esa esquina...
Tampoco olvido tu olor a muñeca ni la foto que nos hizo Laura cuando por fin fuìmos pareja.
Pon tu reloj en hora y cronometra aunque ya te digo que esta vez le tendràs que cambiar la pila muchas veces...Estoy hasta las manos de ti.

Sofà en llamas.

En mi sofà segunda mano
crepitan ya las llamas
y en tu cuerpo el sol
tatuado del verano.
Realmente
no recuerdo bien
las mentiras
que nos condujeron a esto,
los detalles
que tuvimos que encontrar
para tenerte
aquì
ahora
tan desnuda y tan accesible.

Tengo las manos manchadas de anteriores jirones....perdòname amor, ya estoy en el camino.

pero tuvistes que volver con una bufanda de besos...

Piso alto.

Ahora todo me va bien
vivo en un piso alto
y celebro fiestas
en las que por fin
muero de risa.

Anoche son siempre las diez de la mañana.

Autoridades pùblicas
y asociaciones de vecinos
solicitan
encarecidamente
que vuelva contigo.

Nada temo al respecto.

Cuando se camina permanentemente por una realidad paralela se corre el riesgo de desaparecer, de olvidar viejas formas de comunicaciòn y de acabar siendo para uno mismo un pariente incòmodo de reconocerse en una realidad que no acepta caprichos ni cambios.
Yo construì una realidad con tus manos de mandarina y es ahora cuando irremediablemente me toca tirar de la anilla de mi viejo paracaìdas...y ya puedor oir el ploff.

Llueve fuera,eso indica que es un dia para practicar ejercicios de casa,reparar algo,escribir un peti recit y pensar, extender sobre la mesa mi mapa escondido...

(Ejercicios para no olvidarte)

Cuento en mi cabeza
diez pulgadas
desde el lunar
limìtrofe a tu ombligo,
direcciòn,
pecho izquierdo.

Me despisto en un cruce de besos
que me conducen
a tu oìdo.

Ya he pasado antes por aquì.

Tomo café en tus ojos
y decido cada dia
volver a quererte siempre.

Desnudas y difìciles.

El sol nos doraba la espalda
y sentados como indios,
hablàbamos y fumàbamos
esperando que bellas mujeres
emergiesen del mar
y nos besaran en la boca.

Tal y como llegaron al mundo
aparecieron un dia en la arena.

Màs bellas aùn,
desnudas y difìciles.

Latitudes distintas 07:45

Amanece en tu piso
y un curioso pàjaro
desde el balcòn
organiza el ejército de tu mañana,
meticuloso
gobierna con solemnidad
tus asuntos como propios.

En latitudes distintas y distantes
pero a la misma hora
yo dispongo de una vieja cafetera italiana
subsidiaria de algo mejor.

un pajarraco suena de fondo...

Ya es mediodìa
y el cartero ha vuelto a confundirme
con un joven que muriò hace meses.

Sòlo espero que no esté en lo cierto.

Te echo mucho de menos,
tu me manques
o I miss you,
es lo mismo
porque en este paìs
nada saben de ti.