No dejo de pensar en la poesía
que colgué en tu pelo
asida de la nada
porque la gente nos miraba con envidia
y para celebrarlo
nos besamos
en el Arco de la Estrella
y en el balcón de tu escote...

Nos gusta llamarlo evoluciòn emocional pero...

...siempre acabamos escuchando
a Franco Batiatto
y así,
no todo está perdido,
dijiste entonces
en sujetador
y despeinada.

Huele a Cádiz tu piel
y eso imposibilita
todo atisbo de cordura.

Voy a celebrarte.

Te jodes, levàntate del suelo y sacùdete el polvo.No digas luego que no te lo advertì, hasta los relojes parados aciertan dos veces al dia...

Nadie puede acceder a determinados lugares de mi alma.No pasar.Peligro de muerte.

Rehabilitaciòn emocional con recaìdas.

Ya me escayolaron el corazón una vez
y no tardaste en venir,
presurosa
a escribir tu nombre
en cursiva
en mi escayola…

Después llovió toda la tarde.

Supe reir recordando
cuando tuve el alma en cabestrillo
y lo aparatoso de mi tropiezo..

Necesario fue pero inevitable
alejarme de tus cuidados paliativos.

Sólo querías tenerme en cama.

Un poeta no necesita fotografiarse desnudo...

He vuelto y esta vez con un cuchillo entre los dientes...poco me importan ya determinados seres humanos con piedras por corazòn.
La virtud de sobrevivirte me ha hecho màs fuerte, este juego està ganado por fin...
Me felicito y me admiro.

Me cae bien Ray Loriga 1.

Me cae bien Ray Loriga...es asì y punto.Me parece un escritor distinto aunque para muchos sea un autor encasillado... o un chulo a pie de barra (o ambas aceptiones).

Al principio de su carrera escribiò unos pequeños relatos de apenas treinta lìneas muy interesantes...

... ya se intuìa a un autor cuyo mundo habita en la originalidad propia de una generaciòn sin muchos decoros morales, culta y capaz todavìa de arrancar media sonrisa...distinto por ser un gran conocedor de los sentimientos que importan y practicar una literatura fresca, interesante y cercana.(Cada dia màs necesaria).

Es un grande del panorama literario actual y me da la impresiòn que también es un tipo de puta madre...

por cierto, mi vida actual me recuerda mucho a cualquiera de esos personajes urbanos pero inadaptados que volaban en motos y se chocaban contra semàforos ardiendo...en cada esquina un banco y en cada banco una deuda...

...en sus pequeños relatos de whisky, cine y mùsica...ah claro, y yo empiezo a hablar sòlo de amor...(miedo,aquì va a llover, encore.)

Casablanca y las formas de Sam...

Usted le trae mala suerte, por favor olvìdele!!

A pasado mucha agua bajo el puente...

He regalado gran parte de mis pocas posesiones, he vendido mi piso sin soltar una làgrima y he cargado mi coche de libros y ropa. Ya no hay quién pueda pararme. Se lo diré a mis padres cuando llegue a Bilbao. Soy un afrancesado huyendo de una terrible dictadura...

MV.MG (3)

El tiempo pasarà...(la Gestapo da instrucciones de còmo actuar).Hay un precio por mi cabeza...Nos casaremos en Marsella.Yo también te quiero mucho y odio esta horrible guerra.

No country for me...

No escribe el poeta (8)

Y en el otro extremo estaba el suicidio, considerado por él como un acto de cobardía para alguien de su edad o más bien de valentía extrema. Además tenía que llamar a su madre...

No escribe el poeta (7)

-Qué tal madre?
-Voy con tu padre en el coche porque vamos a bla bla bla...
-Qué bueno! Por aquí muy bien...
-Qué has comido?
-Me hice unas gambas al ajillo con pimentón y bueno...riquísimas. Por cierto, el salmorejo lleva agua?
-Noooooo. Sólo el jugo que deja el tomate...
-Vale, es que tenía pensado hacerlo para unos amigos que comen en casa hoy conmigo.
-Vas a venir pronto?
-Sí, sí...es que tenemos mucho trabajo ahora pero sacaré un hueco lo antes posible...
-Es que todos me preguntan por ti y tu padre y yo tenemos ganas ya de verte...
-Y yo. Oye tengo que dejaros que me están esperando...

Apaga el móvil y camina hasta casa. Calienta un poco de pan y toma unas pastillas para dormir. Se despierta llorando a las cuatro de la mañana, así lo indica la almohada...es pronto incluso para el churrero. Enciende un cigarrillo y escucha cómo crepita, este sonido le acompaña toda la noche.

No escribe el poeta (6)

Esta vez, he bajado antes de llegar a tu parada y he caminado tarareando una canción inventada para la ocasión, he pensado en nosotros y en todos los hijos que no tendremos nunca. También he pensado en tu sonrisa y en los nombres que no les pondremos.
El conductor de otro autobús me dice algo a través del cristal, no lo entiendo y como diría Santi, un carajo me importa...

No escribe el poeta (5)

Son tremendamente curiosas las relaciones sociales...cómo la gente que más has querido desaparece de tu vida para no volver jamás. No es curioso, es triste. Lo curioso es que no acabamos nunca de aprender esta lección. El ser humano es despreciable en muchos sentidos y yo, últimamente, en casi todos.
La última noche que estuve con Isabel discutimos en la cama. Horas antes habíamos estado fumando y cantando Across the Universe y todo aquello de que nada cambiará mi mundo. En horizontal siempre pasan las mejores y peores cosas de la vida.

No escribe el poeta (4)

Me he dejado barba, no es sólo por dejadez, no quiero ver mi cara y mucho menos que la gente la vea, no me reconozco frente al espejo y ya hace mucho que proyecto una imagen que no quiero. Estoy demasiado delgado, he perdido la masa muscular que tenía en verano y hace tanto que no boxeo que tengo miedo de romperme la muñeca con sólo dos golpes.
Mis amigos han aprendido a distinguir mis motivos estéticos y su relación emocional, por ejemplo, corbata negra, mal. Tal vez me esté convirtiendo en un manual de uso.

ya me escayolaron el corazòn una vez...